L'heure est sombre. C'est une immense mélasse remplie de multiples déjections d'origine inconnue. À qui la faute ? À moi il paraît. J'aurai apparemment causé cet gigantesque déchéance qui n'a pour comparaison que l'Enfer lui-même. Mais, étrangement, je n'ai pas encore réellement compris pourquoi ils me pourchassaient jusqu'alors.

J. R. Markson est un chic type. Je l'apprécie vraiment ; ça fait longtemps qu'on se connaît tous les deux. Déjà à la petite école on ne se côtoyait que vaguement, mais après les soucis que j'ai eu avec la Justice il m'a bien aidé. C'est lui qui m'a permis de retrouver une place dans la société qui nous entoure aujourd'hui. Ensuite, il a toujours été là lors de mes différentes emmerdes. Je me rappellerai toujours son conseil lorsqu'il me retirait la balle de mon bide : la prochain fois, prends-la toi ailleurs ! Il a toujours le mot pour rire, le Markson.

Mais aujourd'hui, si je sortais de ma piaule matinalement en faisant grise mine, ce n'était pour aller le voir. Je voulais plutôt...